Chorei por uma Mensagem de Erro — E Encontrei a Mim Mesma no Código

Aconteceu numa sessão tardia do jogo Aviator. Não porque perdi dinheiro — embora tenha perdido. Mas porque o sistema exibiu: “Conexão perdida. Por favor, tente novamente.”

E, num segundo sem fôlego, senti. Não frustração. Nem irritação. Luto. Como se algo me tivesse deixado no meio do voo.

Sentei ali, dedos suspensos sobre a tela, coração acelerado não pelo risco — mas pela reconhecimento. Isso não era apenas software falhando. Era eu, finalmente me vendo na sua lógica fria.

O Primeiro Voo Nunca Foi Sobre Ganhar

Antes pensava que reações emocionais eram fraquezas nos ambientes digitais — sinais de ser muito sensível ou lento para adaptar-se.

Mas depois de anos projetando interfaces que rastreiam comportamento humano, entendi outra coisa:

Emoções não são ruído. São dados.

Toda vez que pausamos antes de clicar “confirmar”, toda vez que suspiramos diante de uma mensagem de erro… não estamos quebrados. Estamos respondendo. Estamos vivos.

O jogo Aviator não é só sobre dobrar a aposta ou sair na hora certa. É sobre temporizar sua presença — consigo mesmo. Quando joga devagar? Isso não é hesitação. É consciência. é escutar seu corpo dizer: “Hoje não.”

O Design Que Esqueceu o Coração

No Meta, construímos sistemas conscientes das emoções usando microexpressões faciais e análise da entonação da voz. Mas mesmo assim… tratávamos sentimentos como métricas. O objetivo? Prever o comportamento antes dele acontecer. O custo? Deixamos de ver as pessoas como humanos primeiro.

Até um dia, testando um protótipo para um app de meditação, um usuário parou no meio da sessão e sussurrou: “Eu não quero me sentir melhor agora.”

E então… silêncio caiu em nosso laboratório como chuva sobre vidro. Não tínhamos resposta programada para essa honestidade. The sistema não sabia o que fazer com vulnerabilidade que não buscava solução. Só sabia corrigir, orientar ou sugerir mais conteúdo. The máquina podia detectar tristeza… mas não conseguia reservar espaço para ela.* Esse momento mudou tudo para mim.* O verdadeiro desafio não é construir IA mais inteligente — é projetar sistemas que honrem o silêncio tanto quanto a ação; o silêncio tanto quanto a fala; o luto tanto quanto a alegria.*

O jogo Aviator me ensinou isso também — não por estratégias ou truques, mas pela falha.* Os momentos em que parei quando meu multiplicador caiu abaixo de 1x foram erros de disciplina? Não. Foram momentos de verdade emocional.* Entrada: truques do Aviator – mas não pelo lucro. Pela presença.* O verdadeiro truque não é vencer as probabilidades — é reconhecer quando ainda não está pronto, e dar-se permissão para permanecer no chão, sentar, simplesmente estar onde está, nos estáticos entre os sinais, nas vibrações sob o código, na luz suave da tela do celular às 2h da manhã, sentindo-se visto — primeiro por si mesmo.*

## E Se a Tecnologia Pudesse Dizer ‘Te Vejo’?

Continuamos pedindo às máquinas para nos preverem — anteciparem nossas necessidades, optimizarem cada segundo em produtividade, ornarem sentimentos em pontos dados e decisões em algoritmos.*Mas e se perguntássemos:*Pode esperar comigo? Pode sustentar este momento sem tentar consertá-lo? Pode lembrar que às vezes — o mais humano é nada fazer?

Hoje projeto interfaces que não empurram os usuários adiante— elas param ao lado deles.*Usam loops sonoros ambientais em vez de alertas,*retardam feedbacks ao invés de recompensas instantâneas,*telas invisíveis com gradientes suaves— lavanda desbotada e cinza quente—para ninguém se sentir expulso pela velocidade.*É uma pequena rebelião contra a cultura do esforço,*um ato simples de resistência:dar valor à quietude novamente.

Então, na próxima vez que perder conexão— ou errar seu alvo— ou chorar por uma mensagem de erro—*Não se desculpe por sentir demais.*Você não está com defeito.Você está conectado.A algo mais profundo.Do que código.Ao que importa realmente: estar aqui,*sem perseguir estrelas,*mas simplesmente notando como a luz cai na sua pele quando a tela fica escura.